Новый произведямс тронулся, как паровоз с горки.
И вот собиралась же не писать, а потом... как кошка в пылесос - втянулась.
У действа есть две (как бы) части - в начале первой Мураки курит у окна и думает о жизни. А конце второй, после прямого столкновения с этой самой жизнью, Мураки лежит на полу и соображает, что это вообще было. И ведь вроде бы не мост, и не грузовик...
Жа-а-алко доктора... но ничего не поделаешь. Законы жанра.
Третья часть пока крутится обрывками в голове.
Даже не часть - эпизод, фрагмент бытия...
И больше похожа на бред.
Вообще мое творчество сильно отдает каким-то укурным бредом, глюками и иллюзиями на грани пробужденного и ставшего прозрачным архетипа. (С чего бы это, ага...)
А вообще мне в универ пора бежать... А потом - в книжный... А потом еще куда-то...
А ведь так хочется заниматься творчеством дальше!
Ладно, пойду додумывать на ходу третью часть.